- Je me traduis, je me traverse, et des grandes mottes de terre envahissent mon sang.
- Cent fois traversée par mon sang bouillant - et jamais assez, tant qu'il n'est pas débordant. Que ça déborde - et n'en parlerons plus.
- Fière et sûre encore, 12 ans après leur publications, de mes poèmes en Roumanie, comme quelqu’un fier de son père ou sa mère – moi-même à la fois père ou mère et fils ou fille de mes propres vers.
